LA HORMIGA ESPÍA

¿Saben? En algún lugar de casa debe existir un hormiguero que nos provee visitas indeseables con bastante frecuencia. La que suscribe, bichofóbica, las persigue y elimina sin piedad. Diría mi pareja:¿porqué tanta injusticia? ¿Porqué una ballena franca tiene más derecho a la vida que una hormiga para vos? No sé, es irracional. Un día me salió con otra teoría, mientras yo perseguía al insecto solitario otra vez rondando la cocina, me dice: no la mates, es la hormiga espía. What? Según él, la comunidad "hormiguil" envía un insecto a inspeccionar el terreno, a buscar donde hacer daño. Si encuentra algo sabroso, la tipa regresa al nido y le chifla a las otras para acudir al ataque. De esta manera, si matás a la Sherlock Holmes perderías la oportunidad de la masacre, digamos. Mejor dejarle avisar a las otras y proveerlas de un suculento insecticida cuando venga el conjunto. Si esta historia les resulta creíble o al menos curiosa, cada vez que vean la hormiguita solitaria, recordarán el relato.

Ooops!

Domingo, tardecita, cansancio, cuasi bajón. Ropa que baja de la soga lista para ser doblada. Niña que desea adelantar los deberes en medio de las telas y el olor a suavizante. Y pasa por mi mente un recuerdo: una vez en el secundario una compañera abrió el bibliorato y apareción un calzón: chiquito y juvenil. La madre había estado haciendo la misma tarea que yo y la mina cerró la carpeta, guardó todo y la bikini indiscreta se le coló en los "útiles". Le conté la anécdota a mi hija y nos matábamos de risa, eso sí, aún en ella el pudor es invencible. Guardó cuidadosamente los cuadernos tratando de no llevar ningún forajido.

S.O.S MERCURIO

Que los deberes, el disfraz del día del animal, el almuerzo, el teléfono, los medicamentos, los dolores y mi garganta y mi cansancio y esta infección en las amígdalas que no se va. En una de esas idas y venidas, me cae algo del cuerpo. Pensé, la navajita de sacar punta a los lápices que sólo está en mi bolsillo, miro el piso: vidrios rotos. Era el termómetro, en algún momento del día me lo puse y me olvidé. Cayó y se hizo trizas. Y el mercurio hecho bolita. Sí, los antibióticos no curan la memoria.

INSTRUCCIONES PARA COMER UN CHOCLO

Servirlo en un plato con puré de papas y calabaza. Más bife cortadito. Hacer rodar el choclo y aplastar puré + carne como si fuera King Kong en Nueva York. El objeto preciado, amarillito y dulzón, queda con todo ese pastiche adherido. Listo para degustar.

MELODY Y LOS BEE GEES

A propósito de la "conversación" iniciada entre Jorge y Gabriel en los comentarios de este post (aunque poco tenga que ver con la propuesta gastronómica o mejor dicho: le buscaron la vuelta) paso a contarles. Mi viaje iniciático por los Bee Gees comenzó Melody (1971), película guionada por Alan Parker, les suena, no? Mi hermano me había llevado al cine a ver una de dibujos y como antes daban dos por una, ligué esta joyita. Y me enamoré. Aún siendo niña, me enamoré de la historia, el actor y ¡la música!. Los Bee Gees entraban en mi vida con Melody Fair y yo soñaba... y sólo un vecino la tenía en vinilo y sacábamos turno para que nos prestara el disco. Volví a ver la peli estando en el secundario y esta vez como complemento de Carrie (Brian de Palma, 1976). Pero el falsete de los BG siguió sonando en mis oídos en todo el secundario. Cuestión que no me impidió incursionar otros terrenos sonoros ni influyó en mi manera de caminar a lo Tony Manero. Va foto de Melody y también link a Canciones con historia con video del tema original.

LA MONA LISA Y LOS RENACUAJOS

Ella vino del cole con la hoja canson flotando en sus manos. Mirá má, adiviná quién es. La miro y le digo: yo. No. La abu? No, má! La Mona Lisa! ¿Cómo no me di cuenta con la sonrisa? Y la remata: y ese laguito atrás tiene renacuajos. Le pregunto: pero eso está en el cuadro? (con eso de que cada vez le descubren más capas y códigos, ¡quién sabe!) Responde: no, pero me gustan.

No se imaginan en cuanto está valuada esta Gioconda en casa.

COMBINACIONES PERFECTAS / DÚOS GASTRONÓMICOS

• Nueces y pasas de uva


• Dulce de leche y coco


• Pizza y coca


• Picada y cerveza


• Chocolate y almendras


• Fresco y batata


• Milanesas y papas fritas


• Calabaza y berenjena


• Tomate y albahaca


• Queso con pimienta y cerezas al marrasquino


• Champaña y helado de limón


• Chocolate y naranja


• Banana y dulce de leche


• Rúcula y queso parmesano

¡Acepto sugerencias!

EL ARBOL DE LA VIDA

Estuvimos haciendo el árbol genealógico de la familia (fusión) Vanabini en una tarea escolar de mi hija. Todo para que entienda las relaciones de parentesco que incluía un ejercicio en el libro de segundo. Que el tío, la tía, la abuela, los primos y la mar en coche. Nuestro arbolito, si se quiere, tiene cierta "normalidad" que no pasa de tener un par de ramas bastante viejas y otras que ya se secaron. Reflotó entonces los dónde está el nono, si lo conocí, cómo era y etcétera. Hasta ahí todo bien, man. Pero no todos los arbolitos son de nuestra especie, por suerte. La diversidad en el mercado de esta clase de botánica es moneda corriente y ha sido hora de mostrar que la familia no es, muchas veces, la clásica Ingalls o inclusive la de los Simpsons. Mamá, papá, nene, nena es una de las formas existentes. Las variantes vienen en abanicos similares a las tonalidades logradas en las pinturerías y asombrosas también. Una amiga tiene un niño en guarda y en su caso, el árbol tiene vástagos de otra variante. Obviamente, algunos compañeros de mi hija tienen padres separados, vueltos a formar pareja y hermanos de distintas procedencias. Y otro caso. El padre del niño de una amiga está en proceso de identificación de su ADN. Es probable que sea uno más de HIJOS. Lo que cambiaría, inclusive y entre otras tantas cosas, la identidad del hijito de ambos. Todo un tema el arbolito. Creo que la seño hoy se va a encontrar con un verdadero y significativo bosque.

LISTO EL POLLO

He estado con amigdalitis y esas cosas. Tirada en la cama, tratando de reposar, hice zapping ida y vuelta por los canales y en medio de una fiebre indomable he visto cosas muy interesantes. Como en el canal Gourmet: enseñaron a demenuzar un pollo. Prolijamente, parte por parte, sin hachazos, usando la lógica, el sentido común y describiendo las posiciones del cadáver avícola: sentar el pollo, ponerlo de espaldas. Etcétera. No aprendí, me perdí en los detalles. Pobres mis pollos trozados que se somenten a mis malos tratos que incluyen estiramientos, arrancadas y desarmes. Admito que existe la versión pollo trozado en bandeja en el super, pero a veces no son tan frescos. El amigo de kiencocina bien podría darnos una mano. O invitarnos a comer pollo.

LA VERO

Diga 33. Y decimos a coro 33 una horda de grandulones que no sabemos donde apoyarnos en su departamento de corazón abierto en la gama del verde manzana. Y están las primas, los hermanos, mi hermano o sea su papá junto a los amigos de diversas culturas, religiones y prácticas. La Juanita (salchicha malcriada) pasa de falda en falda y da la vida por una empanada árabe. Y yo la abrazo y la Vero cumple y cumplo aniversario otra vez, me remonto a mi nueve de niña tía, de adolescente tía con sobrina copiona. De compinches, de un amor incondicional, de admiración, de secretos compartidos, de salidas eternas. ¡Ay como la quiero! Reubico esta feliz frase de Laura "se tían, se sobrinan".

THE FUTURE

Vos no sos el futuro, dijo ella un día. Se lo dijo enojada a papá porque él la previene y la cuida. No vayas a jugar a las chicas que no están, las acabo de ver subir al auto. Y un sinnúmero de advertencias que, sin dudas, nosotros odiaríamos de niños. Por eso, ella aborrece que él sea "el futuro" como dijo aquella vez. Pero en este tramo de vida no está del todo mal ser el futuro y resguardarse de situaciones que te podrían dañar en lo inmediato. Más que nada cuando los desenlaces son predecibles. Eso hace que muchas veces veas boicoteados los proyectos y las esperanzas. Hoy también yo soy el futuro.

LA CASA POR LA VENTANA

Llegamos al año. Hace doce meses abrí la puerta de este blog sin saber en que me estaba metiendo. La idea me rondaba pero no sabía bien como hacerlo. Conceptos para desarrollar e historias que contar, tenía. Pero faltaba el espacio, la definición. Como soy muy curiosa comencé a indagar como era este asunto de los blogs, de los espacios personales. Y Ya pasará nació nomás, a pura inconsciencia sin pensar el alcance o la importancia que podría tener. Para mí la tiene. En este espacio han desfilado historias propias y ajenas. Con protagonistas del presente y el pasado. Pero tienen un eje principal que es mi familia, mis hijos y mis amigos.

El otro día, charlando con una amiga, le contaba que hasta hace un tiempo yo no pensaba en eso de tener hijos, que no era mi meta en la vida, que en realidad, nunca supe cual era mi camino porque en realidad disfruto del tránsito por ese camino sin pensar en el arribo a algún lugar. Esa historia se me presentó sin que mucho lo pensara ni lo planteara, menos lo proyectara. Así como soy yo, de pronto pasás por casa y me decís vamos al Chaco y sí, vamos al Chaco ahora.

Pero todo ese universo, nuevo para mí ya que las historias de mis amigas y sus hijos (al no tener la experiencia propia) me pasaban tan lejos, se abrió como una planta carnívora y me devoró. Me cambió el cristal y la visión de esta vida. Me empujó a una montaña rusa donde las picadas vienen sin avisarte y cuando llega el remanso es como un oasis. Toda esa experiencia me empujó a lo que estoy haciendo ahora. Escribiendo, relatando, tratando de ser lo más fiel posible a lo que todo eso me hace sentir. Mechando esta vida cotidiana con otras historias más mundanas que agregan condimento esencial a la gran receta. De paso, sacudí el teclado que estaba semi abandonado.

En esta experiencia tiene bastante que ver el aliento, la ayuda, las conexiones: ese mundillo blogger que es una gran caja de Pandora donde tirás un post y no sabés con que te vas a encontrar. Bueno, a esta altura no me queda más que agradecerles a los que me leen, agregan comentarios o no, a los que me ayudan con algunos asuntos técnicos, los que me dan ánimos y a los amigos que hice por este medio. Especialmente a mis fuentes de inspiración que incluye hijos, marido, música, amigos y todos los etcéteras reflejados en estos 130 posts.

A propósito, Ya pasará se vistió de fiesta para este motivo tan especial, estrenando colores, fotos , strass y la puesta a punto de las etiquetas. Salud.

MANTECA AL TECHO

Mis ingresos no han sido del todo magros desde que pegué un trabajo fijo. Una cultura del laburo más una inconciencia innata me han llevado a vivir una vida absurdamente derrochona y a darme gustos. Digo absurda porque ni mis gustos ni mis ingresos dan para autos importados o viajes extravagantes. Por eso, apenas cobrado mi salario (que era todo para mí), hace unos cuantos años partía raudamente a disquerías y librerías para derrochar. Cuatro, cinco o más cedés en mano, eran la delicia para una semana con diversión auditiva asegurada que incluía joyitas inconseguibles de Peter Gabriel, bandas sonoras, Lou Reed, tal vez B '52, Talking Heads o PJ Harvey. El negocio del Perro era el sitio elegido, allí mi cuenta corriente no tenía ninguna garantía más que el dueño viera mi cara a menudo. El sitio ha mutado de domicilio como de diseños pero el carácter refunfuñón de su dueño (mote merecido me imagino, nunca supe el porqué) nunca pudo conmigo. Allí era la tertulia de selección de novios y discos. De cafés, de músicos paseantes y a la vista en la mismísima vidriera. El grunge había distorsionado las guitarras y la indumentaria de los rockers de los tempranos 90, el negocio se inundaba de bermudones, camisas de franela a cuadros mientras nosotras vestíamos irremediablemente vestidos con borceguíes, pelos descuidadamente aseados y peinados y no nos perdíamos ningún concierto que tuviera como inspiración lo “alternativo”. El Perro merodeaba las bateas en ojotas (no me lo explico, pero también circulaba en ojotas en un ciclomotor destartalado), los empleados recomendaban discos que les gustaba a ellos exclusivamente, nada más. Para lo otro, andate a otra disquería. Mi amigo Mino del otro lado del mostrador, escuchaba a full la Cumbia del Cucumelo de las Manos de Fillipi mientras armábamos y desarmábamos el mundo en una tarde. Ibamos a comer a Estación 27 después de los recitales, paseábamos músicos reñidos a muerte con el peine y que intentaban imitar inutilmente nuestra tonada. La fauna cosechada en esos años "mozos" tiene un tierno lugar exclusivo en la enciclopedia de ésta, mi vida. Es más, a veces me acuerdo de algunas anécdotas e inesperadamente y sonrío y me río. Me pone (exquisitamente) muy bien.

NUNCA SE ME OCURRIRÍA

Comprarme un muñeco de este tipo y menos por Mercado Libre. Hay de todo, les aseguro. Una vez vimos un delirante que vendía un mechón de pelo de Mick Jagger y no les puedo decir las cosas que le contestaron. ¿Te has comprado algo en este sitio o similar? ¿Escuchás ofertas?

NO RAIN

Llueve y no estamos en Paris. La lluvia infinita de Macondo. El otoño inauguró su temporada con tormentas, chaparrones dispersos y lluvia perenne. Todo húmedo y embotado. Y las casas muestran sus flaquezas y algunas hasta no soportan. Y los más postergados son los menos protegidos. Y la lluvia no perdona, el agua se mete, ataca, ofende. Hay un preciso momento en que este regalo de la naturaleza deja de ser beneficioso y romántico. Hay niños que no pueden ir a la escuela. Escuelas que se llueven, paredes que se electrocutan. Gente sin refugio, servicios que no llegaron y ahora menos. La dosis justa, exacta, desaparece ante lo imprevisible. Del fuego al agua, del agua al abandono. Y el zapping te muestra la pelea diaria, interminable, absurda, entre los políticos antes de las campañas. ¿Esto ya lo ví?

TRAS LAS REJAS

Llego de trabajar bastante tarde, todos los días. Los niños me esperan con ansias y desde el minuto que entro hasta llegar a descargar mochila, llaves y etcéteras, me muestran cuadernos, compiten por contar cosas y exijen un menú así ya estén cenados. A veces la paciencia me gana y otras no, pero los entiendo. Terminamos de cenar y él se viene con sus plastilinas para que esta mamá manca modele. Se sienta en mi falda y se baja 40 veces pero vuelve a la carga y le hago: un perro, un gato, un caracol, una serpiente. Les pone nombre, les intercambia las orejas, interactúa y habla y habla mientras la hermana escribe cartas manuscritas en la otra punta de la mesa. Misivas para nosotros. Hirientes y amorosas. Bueno, el tiempo se acaba (el siglo se va, diría Miguel Cantilo) y decido dar por terminado el día. Le digo al niño: permiso, me voy a levantar. Y él muy tranquilo me responde: esperá mamá, ya te "suelto".

QUIERO CREER...

Que el amarillo dorado es una linda tonalidad

Que es mejor tener noches más largas

Que si atardece cada vez más temprano se me alarga la vida

Que despertarme por las mañanas y ver salir el sol

debilmente me fortalecera

Que las cicatrices se tapan mejor cuando empieza el otoño

Que nadie las ve

Que no quedan así, al descubierto

y que como soy como el ave fénix

Renaceré

Pero esperen, por favor

Que me acomode

me transplante y mi savia reviva

¡AY!

Ella pregunta como si estuviera eligiendo si al pan lo quiere con dulce de leche o con manteca:

-Má, cuando te mueras, ¿preferís que te quemen o que te seques hasta que te coman los gusanos?

Yo le respondo sientiendo una hojita de afeitar corriéndome por la columna. Vamos en el auto, aclaro, sobre una avenida concurrida, más clarito.

- No sé... que me quemen.

- Ah, porque si te comen los gusanos... ¡que asco!

COSAS

Una vez entrevisté a Pettinato como escritor, a Robi Rosa en una época muy extraña y trabajé por unos días con Shakira cuando era casi alguien. Cosas del mundo del espectáculo que me acercaron a esos personajes cuando aún no andaban en limusinas ni tenían la golden.
Petti (se escribe así, las dos t adelante, porque así está en su libro) había editado Sumo, la jungla del poder, esto fue hace mucho tiempo. Y fui a verlo a un hotel para hacerle la nota, un hotel de tres estrellas como máximo donde él estaba solo, no teñido y menos con zapatos y saco llamativos. Hablamos bastante sobre su pasado rocker, su llegada a la banda de Prodan y sus delirios. Me firmó un libro "con amor" y alguno que otro chiste. Hoy el libro no se consigue.
Otra vez tuvimos la oportunidad de entrevistarlo a Robi Draco Rosa, ex Menudo, productor y autor de letras de Ricky Martin y actual solista. El tipo era muy excéntrico, había habitado con unos aborígenes de no se donde y tenía el pelo larguísimo teñido con henna y hablaba super pausado. Era en la época en que se iniciaba como solista. Contaba que escuchaba bandas que nunca te hubieras imaginada con su pasado musical a la vista. También fue amable y sensible. Pero en ese momento le duraba la influencia aborigen y sus sustancias también.
A Shakira la conocí cuando una amiga me invitó para participar en la producción de un programa de juegos para la MTV. No sé en que basaron el casting para tal delirio (una especie de Telematch cocoliche, muy editado onda futurista) porque los personajes iban desde Shakira al Mosca de 2 minutos. En ambos extremos figuraban la solicitud de un peluquero personal y la infaltable cerveza de litro. La colombiana tenía entonces el pelo oscuro hasta la cintura y unas caderas un poco más anchas que ahora. Se manejaba con una simpatía abrumadora siempre al lado de papá, mamá y su hermano que también era el manager. Ya tenía bien en claro ciertos caprichitos de estrella pero nosotros no, porque recién comenzaba a vender discos por estos lados. Mi tarea consistía (una vez instalados los juegos que llevó un para de semanas agotadoras) buscar, llevar, traer y acompañar a un grupo de artistas. Reírme de sus chistes, conseguirles algo que podían pedir y explicarles los absurdos juegos. Mirala ahora vos a la pies descalzos. Un compañero que hace poco estuvo en Jordania! me comentó que allá mueren por ella.
Esta brevedad podría llamarse también "la tangente del camino a la fama".

SOY EGOÍSTA

Mis productos light no se comparten. Guardo celosamente el pan lactal negro y mando al fondo los postrecitos Ser. El queso untable, delicia de mi familia y el cuál usan como copete de helado sobre las tostadas es mi cofre más preciado. Tengo un sapo en la barriga para mis yogures y leches descremados, fortalecidos con no se qué y saborizados. ¿Pueden creerlo? Sí, claro. Lo prohibido es lo más deseado. Toda esa batería aconsejada por la nutricionista es el material de caza de los que me rodean y yo ando inventando sitios para esconderlos... (¡Después me piden que madure!)

ENCAJADA

Nunca pude coleccionar nada en mi vida. Ni pude juntar más de cinco cosas del mismo tipo o especie. La falta de constancia, la ansiedad o el desinterés me llevan a esa actitud, a ese rol anticoleccionista. Peeeero, tengo una debilidad: las cajas. Me gusta el diseño de cajas, me acuerdo de algunas como la de los corazoncitos Dorins que se abría como una caja de fósforos o el de las fibras Sylvapen de 12. Guardo cajas, las analizo, las forro, las acomodo, las elijo. De cartón, de lata, de madera, de cerámica, de lo que sea. Grandes, chicas, medianas, diminutas. En forma alargada, cuadrada, redonda y hasta tengo una en forma de medialuna sobre la mesa de luz. Me gustan las que tienen subdivisiones, las pequeñitas (inservibles si las hay) y las de galletas. Las uso para guardar papeles, de costurero (esa está intacta), para la bijouterie, los recuerdos, las fotos y cosas varias también. ¿Tenés algún objeto de culto por el estilo o más absurdo aún?

RESIGNACIÓN

Sonrisa contenida, bronceado que recuerdan los días de río y pileta y el primer día! Vamos que son más divertidas la vacaciones, pero estamos en el baile, ¡así que bailemos! De paso, tanto fue el empeño puesto en pasarla bien durante estos tres meses, que se le olvidó por donde se comienza a escribir. Y empezó la carpeta de atrás para adelante. Ya está. Ya pasará.

UNA VEZ MAS

Una vez más entro a ese Jardín seleccionado y buscado entre tantos. A la dichosa reunión de padres pero con ellos. Y otra vez, ese mundo chiquito, de seños impostadas o no, de esteras coloridas, de mensajes de bienvenida, me conmueve. Las reuniones son muy particulares, se trata de ir con ellos y hacer algo entre ambos. Esta vez se trató de los Derechos del Niño y nos tocó el derecho al nombre. Y allí estuvimos con mis manos torpes y las suyitas entrometidas haciendo una vincha de goma espuma con las letras en relieve. Es hermosa mami, dice el galán piropeador. Y yo sé que no y sé que sí. Me emociona ver que esas son las salitas que lo contendrán cuatro horas diarias mientras no sé nada de él aunque lo pienso casi todo el tiempo. Esas sillitas amarillas soportarán su culito inquieto. Esa mariposa que sobrevuela el mes de octubre, escribirá su nombre en el día de su cumpleaños. El juega y me presenta sus amigos, primero con cierta timidez, luego posa para una foto con dos de los niños y se empujan y se revuelcan por el piso. Le presentan la nueva seño y él abraza a la del año pasado. Salimos a la vereda y nos alientan a hacer cumplir los derechos de la infancia con una canción y unas palabras. Antes de irnos, nos regalan un souvenir: un corazón bien rojo que dice que todo niño tiene derecho a ser tratado con amor. El se vuelve y pide otro para la hermana.

POST MERITORIO

Siesta de un viernes. Cine, solitario y fresco. Caramelos de leche para él, ácidos de limón para ella. Comentarios en susurros, apenas. Hasta que él dice: ¡que efecto raro! La primera vez que lo veo en el cine... Sí, era super raro, se quemó la película, se fundió el proyector. Bye bye. De vuelta al mundo real con un par de entradas a favor en el bolsillo.

MENSAJE EN UNA BOTELLA

Sabemos que la duda es el origen de todo que nos inyecta curiosidad y nos inquieta. ¿Me siguen? Sabemos también que la pérdida de la inocencia o ingenuidad en sus distintas formas y disfraces representa un momento clave en nuestras vidas. Que luego de esa transformación somos otros y la realidad, por ende, es otra también.

Ahora siento eso con respecto al blog. Aún no he cumplido el añito aquí. Y antes, les juro, escribía impulsiva y salvajemente. Sin importarme destinatarios ni el posible efecto dominó. Más bien me atrajo siempre la figura del mensaje en una botella. Pero como siempre, casi como en la socialización, como del estado salvaje pasamos a dominados por normativas, por el "deber ser". Siento que he perdido el candor del estado casi puro en la escritura, en los relatos, en las reflexiones. Tal vez ya me influye el pensar qué piensan de mí. O me desconcierta el destino de mi botella.

¿Ustedes han sentido eso con respecto a sus blogs? ¿Han sentido el quiebre del "no saber que estoy haciendo" a la toma de conciencia "tal vez este mensaje llegue a tales sitios y piensen tal cosa"? ¿Han tenido alguna vez el clásico sueño de estar desnudos en un sitio donde están todos vestidos y sólo yo noto la falta de ropas?

¿ALONDRA O BÚHO?

Una vez leí una nota en una revista (no muy científica, obviamente) sobre la clasificación de las personas según sus hábitos: diurnos o nocturnos. La alondra vive de día, es feliz levantándose temprano, su mejor rendimiento se da desde temprano y está de buen humor mientras brilla el sol. El búho, sin embargo, está mejor de noche. Es el horario en que deambula y tiene toda la energía. Inmediatamente me sentí alondra. Siempre fui de las que se levanta temprano a estudiar o hacer algo y lo que es poco común, de buen humor. A la noche no tengo ni deseos de hablar, a veces. El búho no es mi tipo.

¿Vos cuál sos?

ESPONTANEIDAD

Nada mejor que despertar un domingo y armar un asadito de la nada. El tiempo adecuado, el toldo improvisado. la carpita parasol para los chicos en el patio y múltiples mensajes de texto para que los amigos se "caigan" con lo que cuentan en sus haberes frigoríficos. Así la casa se puebla y la creatividad se reaviva en las combinaciones de ensaladas. Vuelan los panes, la picada, el tinto, la gaseosa. La solidaridad paternal de atender al niño del otro, cortarle la carne al propio y elegirle la mejor costillita al más chiquito. Todos activan, todos preparan, todos comentan. Y también como la velada se extiende, no falta el batido para la clásica marmolada con mate. Acá hasta los niños meten cuchara, batidor y rompen los huevos en el buen sentido del término. Tampoco se ausenta el toque sofisticado en el postre: alguien abre la heladera mentalmente y dispara a buscar el champán, otro compra el helado de limón, otro lo sirve. Están los que improvisan la sala de video y miran un Antology de los Beatles, los pequeñitos se adueñan luego del sitio para ver un recital de Maná. Nadie se queda con las ganas. En el grabador suena un concierto de piano mozartiano. Antes pasó Zeppelin mientras acotan que al final no viene de Who, mientras otros caen en la carpita dormidos, mientras el perro roe los huesos y salvo mis tortugas de que sean pisadas. Nos reímos, recordamos, nos mimamos, consolamos, alentamos, permitimos y soñamos. Casi con la caída del sol nos despedimos. (Adiós amigos adiós un servidor se despide de vos, llegará el momento de juntos volver a empezar.... Andrés Calamaro)

COMENTARIOS

A partir de hoy está habilitada la moderación de comentarios. Sé que de alguna manera podrá "molestar" la falta de libertad para dejar un comment. Pero lo decidí simplemente porque es un espacio absolutamente mío y deseo publicar lo que yo quiero. De todos modos, pueden dejar opinionres, insultos y divagues que igual los leeré y si no son anónimos recibirán mi respuesta personal al mail o sitio que me lleven. En general no justifico ninguna de mis acciones menos en el blog (menos que menos, digamos) Solamente es un aviso para los que se acercan y desean opinar o saludar, que por suerte son bastantes así algunas veces tengamos diferencias (lógico y aceptable). Hasta la próxima (pronto, obviamente)

OBSTINACIÓN

Y en eso nadie le gana. De una pirueta tímida y temerosa pasó a horas sosteniéndose sobre las dos manos. No les miento, horas. Desde que llegamos a la playa hasta que el sol le daba paso a la luna y en toda pared libre que pudiera sostener las piernas. Y volvimos con perfecta medialuna, vertical y puente y tirándonos de cabeza a la pileta. Es obstinada, es consecuente, en algunos casos una virtud y en otras no tanto. Sobre todo cuando detiene al heladero cada vez que pasa por la playa (también hombre, a quién se le ocurre!)

Como hoy tengo que dejar todo listo para mañana partir a las sierras, saludo y desde ya comienzo a dar órdenes en la casa (creo, no sé, me pongo insoportable en las previas a los viajes aunque sea acá a la vuelta) Entonces es probable que alguno de la familia se coloque los auriculares (cualquiera puede ser, incluída alguna de mis tortugas) y juegue al tetris todo el día. O sea, no veré la PC por varios días y hoy recién me despediré de amorosamente de ella a la noche. Les digo hasta pronto nomás.

Antes saludo a Adri que divinamente cedió parte de su blog para que sus amigos publicaran en febrero. Hoy fue una historia mía.

A manera de despedida, (una frase de Madonna cuando saluda a sus bailarinas luego de una gira en A la cama con Madonna) NO VUELVAN CON MORDEDURAS DE GATOS (si alguien sabe qué quiere decir, que me lo diga)

¿NO ES UNA LOCURA?

Aún no hemos enterrado al difunto y ya estamos en otra... Eso dirían las viejas de la viuda alegre. Yo lo digo por otro asunto. Todavía no me sacudí la arena del río de Icho Cruz (es que aún no me enarené porque estamos por irnos), no me eliminé el olor a bronceador ni tengo pensado planchar uniformes y los negocios te asustan con la exposición y precios de útiles escolares. A otra cosa mariposa. Nos queda un mes para enfrentarnos a la cotidianeidad de los transportes escolares, las listas, los comunicados y el alta en el cieeeelo....


(en la foto mi hija estrenaba el año pasado un primer grado, bronceadita y asustada)